Abigail wurde nachts weinend hinter einer Bar aufgefunden. Die Zweijährige trug einen Brief bei sich. Darin stand, dass ihre Mutter sehr krank sei, sterben werde und sich deshalb nicht mehr um ihr Kind kümmern könne. Das Mädchen ist voellig verschüchtert, sitzt nur Daumen nuckelnd in der Ecke. Am Anfang meines Besuchs fing sie sofort an zu weinen, wenn ich sie auch nur angeschaut habe. Heute kann ich sie schon einmal auf den Arm nehmen. 

5 Uhr morgens. Stockdunkel. Strassenlampen gibt es nicht auf der aus Schlaglöchern bestehenden Strasse nach Mombasa. Aus den kleinen Wellblechhuetten am Straßenrand flackern kleine Lichter. Ladenbesitzer rösten auf offenen Flammen Maiskolben für Frühaufsteher. Die morgendliche Stille wird nur unterbrochen von dumpfen Hip-Hop- Beats vorbeirasender Matatus. Zacky ist begeistert. “Aija..Motorbike”, kommentiert der Vierjährige ein an unserem Taxi vorbeisausendes Motorrad. Josephine und ich sind nervös. Wir haben beide kaum geschlafen. Zacky wird heute operiert. Endlich. Hinter Josephine liegt eine wochenlange Odyssee aus Krankenhausbesuchen.

Sengende Hitze. Da hilft nur Wasser. Momentan gibt es keine Freiwilligen im MiRO-Kinderheim, deshalb will ich das Schwimmtraining alleine fortführen. “Nadine, fahren wir echt an den Strand? Mit dem Matatu?”, fragt mich Isaac. Als ich nicke, hüpft der Fünfjährige zu seinen Geschwistern und verbreitet lachend die Nachricht. Alle jubeln und rennen umher. Die Grossen helfen den Kleinen beim Anziehen der Schwimmsachen. In Windeseile sind alle fertig, nur die ganz Kleinen wie Baby Jacob bleiben daheim und werden knuddelnd verabschiedet.

Mehr tot als lebendig war Baby Jacob, als man ihn auf einem Feld fand. Direkt nach seiner Geburt hatte seine Mutter versucht, den Säugling zu erwürgen. Als sie ihn auf dem staubigen Boden liegenließ, dachte sie, er sei tot. Streunende Hunde begannen, mit dem kleinen leblosen Körper zu spielen. Sie nagten an seiner Nabelschnur. Sie bellten und jaulten.

31 Grad im Schatten, die Sonne brennt gnadenlos vom strahlend blauen Himmel, der Schweiß rinnt in Strömen. “Zeit für eine Abkühlung“, sagt Nathan Toogood und grinst. Der 19-jährige Australier hilft seit ein paar Wochen freiwillig im Waisenhaus mit. Morgens unterrichtet er in einer benachbarten Schule, nachmittags kommt er ins MiRO, um mit den Kindern zu spielen - und ihnen Schwimmen beizubringen. Heute hat er wieder einmal Unterstützung von Lindsey Bogachus aus den USA und Eve Mallon aus England, die ebenfalls im Heim regelmäßig mithelfen. 

Zurück in Kenia. Niemand weiß, dass ich hier bin. Alle Kinder halten Mittagsschlaf - bis auf Anna. Die Elfjährige öffnet nichtsahnend das Tor zum Waisenhaus, erblickt mich - erstarrt, wirft die Arme nach oben und schreit: “Naaaaaaadiiiiiiiine”. An der Tür erscheint Heimleiterin Josephine und stimmt in den Jubel mit ein. Und plötzlich stürmen alle Kinder aus dem Haus und stürzen mir in die Arme. Das wars dann mit “Lala salama” - an Mittagsschlaf ist nun nicht mehr zu denken. Der Überraschungsbesuch ist geglückt.

Das Singen heller Kinderstimmen dringt durch das Fenster. 20 Kinder laufen lachend und singend im Kreis um die kleinen Tische und Stühle herum - immer ihrer Lehrerin Leonice Ngeti nach. Bunte Zahlen von 1 bis 10 baumeln an der Wäscheleine, die quer durch das Klassenzimmer gespannt ist. Die Wände sind bepflastert mit Zeichnungen gelber Bananen, blauer Autos, grauer Elefanten und roter Schmetterlinge. 

Ein ganz normaler Tag in der Vorschule der Anangamangar Academy. Doch nicht für Cathrine aus dem MiRo-Kinderheim. “Wir sind die Blau-Roten”, erklärt sie mit strahlendem Lächeln. Das fünfjährige Mädchen präsentiert stolz ihre Uniform: ein rotes Hemd und eine dunkelblaue Hose. Cathrine ist unheimlich glücklich, mit vier ihrer Geschwister aus dem MiRO-Waisenhauses die Privatschule in Kiembeni zu besuchen. Endlich! Denn bislang war es aufgrund fehlender Sponsoren nicht möglich, die MiRO-Kinder in eine Schule zu schicken. Bildung ist teuer in Kenia, denn nur an einer Privatschule können Lerninhalte kindgerecht vermittelt werden.

 

Die Sonne brennt erbarmungslos vom Himmel. 38 Grad im Schatten, der Schweiß rinnt in Strömen. Kenia im März ist für Europäer kaum auszuhalten. Vor allem nicht in den Slums von Mombasa. Kein Lüftchen regt sich in Kiembeni. Wieder einmal gibt es kein Wasser an diesem Tag. “Das Wasser wird rationiert”, erklärt Josephine Mutisya, die Leiterin des MiRO - des Mighty Redeemer Orphanage.